Enfermando

Olga Santisteban Otegui. Zalla (Bizkaia)

Hace unos días, comiendo un asadito en el Mercado del Puerto de Montevideo, junto con mi sobrino Óscar, comentábamos el mal uso que se ha hecho de la bandera española por parte de los partidos de la derecha, hasta el punto de que cualquier ciudadano que la exhiba es tachado, inmediatamente, de facha. Hasta siniestros personajes como el excomisario Villarejo la exhiben orgullosamente en sus gorras. Decía Óscar que la culpa era de la izquierda por no haber utilizado la bandera en sus mítines. No estando de acuerdo con ello, sí es verdad que me produjo cierta reflexión. Lo correcto sería que estuviera prohibido el uso de símbolos nacionales en mítines o eventos promovidos por cualquier partido, debiendo utilizar únicamente sus propios emblemas, símbolos o banderas que los identifican. Pero ya que, a estas alturas, esto es casi imposible, quizá debiéramos hacer uso del famoso dicho «si no puedes con tu enemigo, únete a él». Por eso yo propondría a todos los partidos nacionales de izquierdas que exhiban también la bandera española en sus mítines, mezclada con la de su partido. A lo mejor, así conseguiríamos dejar de asociar la imagen de la bandera española, que representa a todo el país, con partidos de derechas o ultraderecha.

Fernando de la Torre. Correo electrónico

Marcelo Barbero fue un muy cotizado y conversable guitarrero madrileño, de baja estatura y escaso pelo, que vivía con su esposa Eusebia y dos hijos en una vieja casa-taller muy humilde de la calle Ministriles 6. Fue discípulo de los acreditados guitarreros madrileños José Ramírez y Santos Hernández y fue sucedido por su único y acreditado discípulo Arcángel Fernández. Por el taller de Marcelo desfiló toda una cohorte de los más destacados guitarristas de la época, tanto de clásico como de flamenco. Marcelo murió en 1956 repentinamente y fue enterrado en el inmenso cementerio de La Almudena, adonde yo acudí siguiendo a un reducido cortejo de familiares y amigos. Dado el gran número de entierros y gente que había en tal momento me despisté y seguí, sin percatarme, a un cortejo ajeno, no dándome cuenta de mi error hasta que llegó a su destino, donde permanecí brevemente por simple inercia ignorante del espectáculo que me esperaba cuando se procedió a abrir un pequeño ataúd blanco con el cadáver de una niña de unos siete años. El momento de la apertura de la tapa de la caja para que sus hermanitos la viesen por última vez y se despidiesen fue como abrir una terrorífica caja de Pandora de dolor y tristeza, pues se produjo un tremendo clímax de desgarradores y espeluznantes gritos y lloros infantiles al tiempo que intentaban echarse sobre el féretro. Fue todo un macabro espectáculo de los que encogen el alma, que me puso los pelos de punta hasta tal extremo que al cabo de 66 años tan imborrable recuerdo pervive indeleble en mi mente, dado el impacto que aquel para mí anónimo entierro infantil me produjo.

Juan Antonio Pérez-Bustamante Monasterio. Cádiz