Madres

Francisco Hernández Berrocoso. Plasencia

El mundo está lleno de madres. Biológicas, adoptivas –entre las que no se debería hacer diferencia– y todas cuantas hay por el mundo que 'prohíjan' a los jóvenes que las rodean. Es el caso de la mía, que se empeñaba en hacer comida para todo el camping cuando mi hermana y yo nos íbamos un fin de semana con las tiendas, o el de una mujer de la limpieza que le decía a mi amiga Sara, auxiliar de enfermería, que se echara en una camilla por la mañana después de salir de noche, que, mientras, ella vigilaba por si se acercaba alguien. Hay tías –carnales o no– que te tratan casi como una hija más y te ayudan a preparar una oposición que se te hace cuesta arriba, madres de las que lo último que queda es la foto del WhatsApp y cuyo número no se han atrevido a borrar aún. A todas ellas dedico este texto, pero en especial a la mujer que me trajo al mundo y me crio, para que sepa que la quiero y no acabar escribiendo estas palabras en un chat vacío.

Irasema Pino Ponte. A Caeira, Poio (Pontevedra)

Hace años, un día de mayo, mi hija salió del colegio llorando. Cuando logré calmarla, le pregunté qué le pasaba. Su mano reposaba en la mía y, mirándome muy seria, me contó que los niños le decían que yo no era su madre porque no había estado en mi barriga. Entendí su desesperanza, la abracé muy fuerte y hablándole despacio le empecé a enumerar las cosas que hacíamos juntas y las que yo hacía por ella. Le recordé los cuentos que le leía antes de dormir y cómo juntas esperábamos a Peter Pan porque estábamos seguras de que un día nos visitaría; le pedí que me cantara alguna de las canciones que todas las mañanas a pleno pulmón cantábamos camino del cole, le recordé que una mamá se ocupa de amar, cuidar, limpiar, jugar, cocinar, de reír y también regañar; que, por muy cansada que esté por el trabajo, siempre tiene energía para ella. Y, si yo hacía todo eso, entonces no importaba de dónde saliera si había tenido que cruzar medio mundo para encontrarla o esperar cuatro años para susurrar su nombre. Yo era su mamá, con todas las letras, y nadie podía decirle lo contrario. En ese momento, me miró con sus preciosos ojos rasgados y sonrió.

Mar Eguiluz. Correo electrónico

La cuerda siempre suele romperse por la parte más débil. Los más vulnerables, quienes no tienen capacidad de defensa, son víctimas de decisiones interesadas tomadas al margen de su propio bienestar. Es lo que va a ocurrir, si nadie lo remedia, con las personas con discapacidad intelectual mayores de 21 años de Castilla y León. Soy cuidadora de un centro de atención a estos hombres y mujeres, que no son ni enfermos ni ancianos, sino personas con capacidades diferentes. Por eso quienes trabajamos hasta ahora con ellos hemos sido formados de acuerdo con los parámetros de expertos como Robert Schalock y Miguel Ángel Verdugo, para procurarles una calidad de vida que pasa por conseguir su bienestar emocional, su desarrollo personal y su inclusión social. En estos centros acuden a clase, a talleres, a campamentos, a competiciones, van de vacaciones a la playa... Pues bien: las personas con discapacidad intelectual mayores de 21 años van a pasar a ser consideradas como dependientes en lugar de discapacitados. Y ello implica que quien tenga un grado medio y nada de formación específica pueda desempeñar este trabajo. Dicho de otra manera: la Junta no reconoce la titulación de grado superior que en su día se nos exigió para el acceso a dichos puestos y se nos rebaja la categoría a grado medio. Así, con el beneplácito de UGT, CC.OO. y CGT, se suprimen de un plumazo los derechos laborales de quinientas cuidadoras (un 95 por ciento somos mujeres), y, lo que es peor, los derechos fundamentales de miles de personas con discapacidad intelectual.

Laura Gonzalo Alcazar y Rosina Hernández Delgado. Soria

Por qué la he premiado… Porque es bueno que quede quien se aburra, quien divague, quien se haga preguntas y, además, nos lo cuente.