DENDE FÓRA | O |
26 jul 2005 . Actualizado a las 07:00 h.MALOS TEMPOS. Corren malos tempos. O sol déitase doente tras os cumes de Monte Louro e a lúa asoma pesarosa, amedoñada a se bañar na escuridade ingrávida do ceo. Estamos a pasar do medo a morrer ao medo a vivir con alancadas curtas, ollando onde pisar. Asexa a dona branca coa súa fouce de prata nunha man e coa súa gadaña de ouro na outra. Sega acó e acolá. Sobor do asfalto ou do barro. Na mar ou no río. O mal invade os corpos adentro e roe nas vísceras, convertindo unha persoa sá nun despoxo. As augas manan envelenadas e o ar viaxa nos carros do vento tóxico da modernidade. Afoga un mozo no calmo mar da praia arrodeado de xente. Ninguén ve como desaparece da súa beira. Morte fría. Estouran centos de derivados da pólvora china e os homes matan aos homes. A humanidade asasiña á humanidade nunha vinganza nacida da anguria e da soidade. Nun minuto desaparece e medra o medo porque comprobas a túa fraxilidade vivas en Londres, en Madrid, en Ribeira ou en Noia. Ninguén está a salvo da furia nin da ira. Han vir buscarche onde te atopes. Certamente estamos a ter máis medo a vivir que a morrer, por iso seguramente nos miramos de esguello nos bares, nos mercados, nas rúas. Calquera pode ser o dono derradeiro do noso alento. Ai, ai, ai...aquela frase do Nazareno. «Meu Deus, meu Deus. ¿Por que me tes abandonado?».