| O |
04 ago 2004 . Actualizado a las 07:00 h.APARECERÁ sepultada en calquera esquina. Contemplada pola luz tenue dunha farola e o canto sinfónico, e agrio, de mil grilos negros. Aparecerá desvestida, infausta, cos ollos grises. Non a chorará ninguén aínda que moitos celebren as súas exequias. Convocarán un acto de propanganda capaz de xerar miles, millóns, de votos correctísimos por el bien de España. Aparecerá sen ti. Sen un verso que decore a súa última hora. Ao día seguinte un diario titulará: Enterraron la Inteligencia (la sensibilidad, el arte, el genio... dirán otros). Varias fotos de políticos. Falará Bono con soflama ardorosa. E Aznar, circunspecto. Os artistas máis sagaces opinarán. Mario Vargas afirmará que o libre mercado conleva riscos graves pero beneficiosos para a maioría demócrata. Santiago Segura aproveitará para promocionar nova película (o lo que sea). Pérez Reverte, en uso de su frondoso lenguaje, nos llamará a todos gilipollas. Dan Brown escribirá El código Einstein. ¿Por que mataron a la inteligencia? Y mientras esto sucede, la sombra del viento escribirá nuestro epitafio, un hermoso bolero: Por tu amor que tanto quiero y tanto extraño que me sirvan una copa. Y borracho te lloraré. Hasta partirme el alma, corazón.