Mientras por aquí seguimos con lo nuestro, que es pequeño y aburrido, a México llega un tifón que recuerda al de Cayo Largo, la película de John Huston con Bogart y la flaca. Y entre tanto nos cambian la hora como si fueran dioses, como si nos mandaran un eclipse, y nosotros nos encogemos de hombros y decimos que llueve como hacía decir Castelao a sus dibujos. Pero este fin de semana también se están librando batallas épicas en el mismo suelo en que las libraron romanos y normandos, el suelo de la isla de la Gran Bretaña. Este fin de semana se celebran los dos partidos semifinales de la copa del mundo de rugby y si ayer los negros de Nueva Zelanda derrotaron a los hijos de los héroes Invictus de Mandela, hoy un equipo imparable e inesperado va a luchar a muerte contra Australia por llegar a la final. Se trata del equipo de la quinta provincia gallega, la Argentina, el único de los que participan en el campeonato, la totalidad de cuyos integrantes son nacidos en el país, sin un solo extranjero. Y llama la atención que todos los equipos del hemisferio norte, los seis del seis naciones, los del cuarterón que llamamos occidente, se hayan quedado por el camino; que todos los que sobreviven pertenecen al Sur. Y que esto tal vez sea una metáfora del futuro que viene. Yo ya sé que el fútbol se lo come todo. Aún cuando en el fútbol gobiernen unos tipos groseros que ofenden a los niños adoptados y sus familias, como cuenta estos días Carlos Agulló. Pero hoy tiene usted una ocasión inmejorable de pasarse al rugby.