La publicación de la novela Patria, de Fernando Aramburu, está creando una gran conmoción entre los que nos movemos en el mundillo de la lectura. Y no solo. Salida de imprenta hace poco más de un mes, me dicen que lleva ya cincuenta mil ejemplares vendidos, lo cual en este país y en este momento es una cantidad astronómica. Se trata de una crónica de los años de violencia mafiosa y después, ya sin muertes, de miseria moral de un pueblo plagado de cobardes que fue -y quién sabe si sigue siendo- el País Vasco. Patria es una novela casi costumbrista, casi romántica, que penetra en las almas de unos personajes llenos de odio o de miedo o de vergüenza o de impotencia. Es una especie de Doctor Zhivago vasco, o de Diario de Ana Frank, donde los nazis se llaman Joxe Mari, Koldo, Jokin? Y también es, sorprendentemente, una novela romántica.
No puedo escribir una crítica de la obra, ya que voy por la página 170 y el libro tiene seiscientas cincuenta. Esta es solo la crónica de un enviado especial que les escribe desde dentro de la historia. Y puedo decir que estoy sumido en una profunda perplejidad. Desde luego sería una gran novela si se desarrollase, por poner un ejemplo, en Sudán del Sur. Pero es que además entra por fin en el cuarto cerrado de la casa de enfrente, descorre las cortinas y pone al descubierto el mundo del eufemismo del conflicto, del problema vasco, de la lucha armada. Del onanismo civil. Y a un pueblo derrotado.