Mejorar

Ana Maria Muntada Batlle. Granollers (Barcelona)

Jueves, diciembre. Control en el primer aeropuerto: «Quítese los zapatos también». Segundo vuelo, hay que ir a «Salidas» y volver a facturar. Pasamos juntos tres compañeros. «La maleta, también en una bandeja». Escala en Estambul. Conexión internacional: «Ordenadores y equipos electrónicos, aparte». Nos separamos: uno a Valencia, otro a Madrid para ir a La Coruña y yo, a Málaga. Último control: llegadas de fuera de la CEE, escáner de la Guardia Civil. «Solo las maletas, por favor». Pasamos juntos Santi y su hijo Jaime, el hermano de Javier y otro amigo de Santi, que venía en el mismo vuelo. «¿De dónde vienen?». «De Arabia, vía Estambul». «Bienvenidos a casa». Volvemos la cara con una sonrisa.

Ignacio Hueline. Correo electrónico

Esta página de la historia de la que todos formamos parte se escribe en manuscritos ocultos en los cajones de maquiavélicos personajes que juegan a ser dioses. Es tiempo de cruzadas imposibles, de descubrimientos inconfesables, de repúblicas sin pasado, de guerras de religión incomprensibles, de revoluciones de costumbres y tradiciones, de dolorosos desplazamientos de personas desubicadas... Hoy se cuestiona a los artistas célebres y se ensalzan ridículas manifestaciones de pintura o de poesía, diseñadas para ingenuos que no las rebaten porque están abducidos por pensamientos insustanciales y se dejan embaucar sin oposición. Quedan ya lejos los cuentos de hadas y los estribillos pegadizos de la canción del verano. Soy un bufón de las letras intentando inventar palabras que no existen, intentando encontrar un verbo que me consuele de esta locura de historia que se ha convertido, por desgracia, en un teatro de marionetas. ¡Quién retrocediera a la infancia, plena de caricias sinceras, de autenticidad, de lágrimas espontáneas, de retos y hallazgos, de asombro y de sueños…! Me pierdo en divagaciones. Permanecerá en guardia mi espíritu para llegar al corazón de la verdad, procurando esquivar daños colaterales. Y, a pesar de los pesares, os deseo que seáis moderadamente felices.

Maribel Núñez Arcos. Badajoz

+ ¿Por qué la he premiado?

Porque cada tiempo tiene su afán y, atendiéndolo, su recompensa.

Con los años, cuando ya, con suerte, peinamos canas, estas fechas no son como cuando éramos niños, ni siquiera como años atrás. Este corto viaje nos ofrece grandes momentos, pero esta vida también, con puño de hierro, como solo ella sabe, nos muestra a veces una cara mucho más amarga, forjando, a fuerza de heridas y cicatrices, nuestra alma. Nos van faltando personas que eran parte de nosotros, y el corazón, aunque resista estoico, latido tras latido, se resiente. Y ya cuando los atardeceres restantes serán devastadoramente muy inferiores a los pasados, cada gesto, cada palabra, multiplica su valor por un millón. Entonces observamos ese antiguo horizonte, antaño juvenil, difuso y lejano, y lo vemos, curiosamente, menos borroso, más cercano; porque nuestros ojos, cansados, pero más sabios, observan tras unos lentes, tras una ventana... tras todos esos cristales, curiosamente, con más claridad que antes. Y entonces, a pesar de todo, sonreímos por ver un nuevo atardecer.

César Navarro. Reus

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