Gana el Madrid y es un drama. Que juegan feo —ya nos gustaría tener los mundiales que tiene Italia... jugando como Italia—. Que los salvó el portero, como si Courtois no formara parte del equipo, son diez y uno que pasaba por allí. Que es un club que colecciona orejonas, ¡no les da vergüenza! Que en el palco del Bernabéu se hacen negocios; en otros campos se hace política, en el palco y en la grada. Que era el equipo del Régimen, último recurso de los que siguen en «modo Guerra Civil» a menos de tres lustros del 2036. En el Bernabéu había coros y danzas y en María Pita también, supérenlo de una vez.
El Real Madrid no ganó una Champions más. No lo he leído por ahí, pero no recuerdo algo semejante: los blancos derrotaron ellos solos a la mejor liga del mundo, la Premier inglesa. Al Chelsea, el campeón de Europa; al Mánchester City de Guardiola, el niño bonito del jogo bonito, que acaba de proclamarse vencedor de la liga de los petrodólares; y al Liverpool, equipo legendario y señor (salvo algunos de sus aficionados), que supo perder y permanecer en el campo sin quitarse la medalla de consolación. Que cunda el ejemplo.
Es muy simple: un balón y meterlo entre los tres palitos.