Curtido como médico durante décadas en la Galicia rural y urbana, el escritor y articulista de La Voz Álvaro Paradela reflexionaba en los sesenta sobre la lucha entre la retranca y la anti-retranca que en su consulta libraba con quienes venían a pedir la baja laboral. Unos con más motivos que otros.
«China Popular vende a España manufacturas de cestería, seda cruda, pelo humano y joyas, y nosotros, hidrocarburos, maquinaria textil y ropa». En 1971, La Voz anunciaba un acuerdo de comercio entre Pekín y Madrid. Aunque modestamente, España abría así otra puerta a la economía global y, sobre todo, reubicaba su posición en el tablero geopolítico del momento. «¿Pero estos no eran la China roja?», se preguntaban voces airadas.
Os focos comezaban a iluminar a súa fráxil figura. E La Voz entrevistaba aquel tímido rapaz ferrolán preocupado por algunhas malas críticas á canción «O tren» que formaba parte do disco que o lanzaría á fama. Sesenta anos despois, outra viaxe «pola beira do Miño» levará a herdanza musical de Andrés do Barro ás novas xeracións.
El cuadro que simboliza la barbarie de la guerra es protagonista involuntario de una de las últimas polémicas (la petición del PNV de exponerlo en el País Vasco) de la polarizada escena actual. Y nos recuerda a qué conduce la sinrazón, como la que encontramos en nuestra hemeroteca al repasar su historia.
«¿Qué tal si dijésemos Puentevedra? ¡Sería ridículo! Pues, eso, a normalizar la situación». A finais dos sesenta comezaron a aparecer en La Voz artigos que pedían a restitución do nomenclátor orixinal das vilas galegas. Aínda que o franquismo seguro que colaborou na perpetuación dos «topónimos barbarizados», como os chamaban algúns, o expediente X de «Rianjo», «Ginzo» ou «Sanjenjo», entre outros, aparecía xa moito antes nas nosas páxinas.
«La primera ciudad lunar será realidad en 1989», titulaba La Voz en el 69. En los ochenta, los anuncios de la NASA volvían a la carga: «Habrá allí viviendas en 25 años». El plazo para alcanzar este objetivo se ha fijado ahora en el 2030, leemos estos días. Quizás lo de «vivir en la Luna» deje de ser al fin solo una expresión irónica que ya usaban los parlamentarios en los encendidos debates que el periódico reproducía a finales del XIX.
Era el hombre del momento, el líder de una revolución naciente que estos días apenas boquea y que él quería culminar «en tres o cuatro años». «Cuba es hoy el país de la ilusión», le decía un joven Fidel al entonces director de La Voz. El escenario de la charla, una caótica estancia en La Habana en la que entra y sale gente sin parar.
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No es la primera vez que el mundo mira con angustia hacia la aguja del nivel de combustible. A principios de los setenta, el petróleo ya se ganó a pulso su sobrenombre de oro negro. Las noticias de La Voz de esos años nos muestran una España que había caminado alegremente por la autopista del desarrollismo y de pronto se veía en la reserva.
Si usamos como tensiómetro de la sociedad gallega de 1981 las cartas al director que publicaba nuestro periódico, el diagnóstico vendría acompañado de una dosis de trankimazín no menor a la que pide el escenario actual. El divorcio, el gallego en la enseñanza, las autonomías, el terrorismo o el precio de los alquileres provocaban hiperventilados debates hasta que Tejero introdujo uno nuevo. «Desclasifiquemos» algunas de aquellas misivas.
Entre aquellos pioneros «gimnasios higiénicos» del italiano Pontanari y esos elegantes «gym boutique» que ocupan ahora su lugar en las ciudades gallegas hay un largo trecho. Por el medio se quedaron los cursos por correspondencia de Charles Atlas («con 15 minutos al día haré de usted un hombre nuevo») o los émulos gallegos de Bruce Lee, antes de que el aerobic de Jane Fonda hiciese bailar a toda una generación.
«Mucho ganaría Lugo si la muralla cayese por tierra». Este era, en 1905, el inquietante dictamen de parte de una comisión urbanística en torno a un debate que entonces encendía pasiones. Pero aquellos «espíritus progresistas», como los calificaba La Voz con cierto desdén, no pudieron con la fortificación cuyo gran enemigo ahora es el paso del tiempo... y algún temporal como el de los últimos días.
Como las viejas películas en VHS de Pajares y el recién fallecido Esteso, muchas salas de bingo que en su día brillaron a la luz de los neones se han ido al estante donde se apilan olvidados paisajes cotidianos. Rebobinemos la cinta hasta finales de los setenta, cuando la pareja cómica arrasaba en taquilla con «Los bingueros» (1,2 millones de euros de taquilla) y las cajas registradoras de aquellos locales echaban humo.
Hace ahora 100 años, los lectores de la Voz sobrevolaban el Atlántico Sur a bordo del avión en el que el Ramón Franco, «el hermano de...», ponía rumbo a su propio lugar en la historia. Aquellas crónicas con tintes épicos darían paso a otras que relatarían las polémicas en torno a ese legendario viaje y que subrayarían la imagen de antihéroe del intrépido aeronauta.
Aunque el deseo de Trump de meterse Groenlandia en el bolsillo pueda parecerle a algunos la excentricidad de un magnate inmobiliario o el envite de un tahúr de la geopolítica, quizás, la idea no es nueva: La Voz ya la sacaba en titulares en 1947. La Guerra Fría enseñaba el colmillo y el Ártico era un bocado de la tarta que se horneaba en la Casa Blanca y en el Kremlin.
No solo fue el siniestro ferroviario más grave en España durante años, con 59 muertos. Además, las sospechas de que podía haberse tratado de un atentado anarquista (ese día había elecciones) pusieron en ebullición los ya de por sí calientes ánimos de la opinión pública.
«¡Que país, señores! ¡Allí tienen vehículos ricos y pobres!» En 1969, la cámara del fotógrafo Alberto Martí llevaba muchos años retratando las lágrimas de los emigrantes que embarcaban para Venezuela. Ese año se situó al otro lado del objetivo y escribió para La Voz sus impresiones tras visitar la entonces llamada «sucursal del cielo».
En 1907, el joven boticario de Foz Antón Villar Ponte hacía sus pinitos literarios publicando un cuento de Reyes en La Voz, donde más tarde sería redactor y articulista. El futuro padre de las Irmandades da Fala, ideólogo cultural y político, envuelve en un relato nada inocente las injusticias de la sociedad caciquil de su tiempo, que saltan de la tinta al corazón del lector
El coche de bolsillo recorre las calles de la nueva-vieja Europa, aunque de momento solo sea en la imaginación de quienes en Bruselas siguen escribiendo con borrones las fechas de su agenda verde. ¿Volvemos a los tiempos del Biscuter?, se preguntan los más críticos. Viajemos hasta allí al volante de nuestro archivo para sacar algunas sonrisas.
En diciembre de 1927, La Voz publicó este artículo en el que el genial Wenceslao Fernández Flórez (1885-1964) fabula sobre los apuros de un atribulado periodista al que le han encargado un cuento de Navidad. Para ello se dirige a los grandes almacenes de asuntos literarios en busca de ideas. Una joya de nuestro archivo